Mujeres

Cuando al amor se llamen
se habrán vencido a sí mismas,
se habrán hecho astillas
y luego pegado con Colbón.

Ya no serán las mismas,
eso sí,
ya serán retazos unidos,
eso también.

Pero serán reconstruidas
por lo que no han podido ser.
Pero serán agradecidas
por lo que les dejó el ayer.

Ya no serán gardenias,
ni lirios, ni azucenas.
Ya serán primavera
de inconcebibles
y vívidos colores.

Ya no serán las mismas
que a la poesía inspiraban,
han de ser ellas solas
su única poesía.